Helvert Barrabás - Desacordes.

Camino & camino y no encuentro donde

En los arquitectónicos senderos de la ciudadela

Donde en los ángulos grises aguardan algunos señores (as)

Bufonescos (as) / con sombrero y todo en el verano lleno

(Algunos severos cansados & hastiados / otros idiotas precoces & hambrientos)

Guiñol de estado & poder.

Si / suelo caminar por aquellos cielos de lechuzas vigilias

Con limites visuales no tangibles, inmensos.

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La ciudad es un ala de colibrí / & él / peón maldito / se arrastra por ella /

Preso de palabras / con sus delirios & paranoias /

Colgando de los inmensos días de techo vacío /

Esperando apocalíptica-mente sucesos indescifrables /

Con el rostro brillante de colores apócrifos/

Escribiendo helicópteros & globos dirigibles.

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Zumbido eléctrico de zancudos & bolígrafos que trizan el blanco

O repiquetean los dedos en la caja musical que vomita poemas

El centelleo trémulo de 200 watts pone estático el tiempo

(El tiempo en el sol transcurre en las sombras)

Un cuello de oca / como garfio

Me tiñe los ojos con gambox de mapache

Entre basura del norte

Donde en 50 pasos los perros cantan la muerte:

Sinfonía caótica cruzada con sonidos de ráfaga mecánica.

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La Ñ lleva una nube encima, que causa martirio nefasto

En ese reloj insondable de los castillos mentales

Rodeado de caimanes enflaquecidos por la peste

& moribundos polizontes durmiendo la eternidad en los dédalos

Con una doncella prostituida en las almenas, inmunda & preciosa.

Helvert Barrabás - Chile cosido a mano.

Aleksandr Ródchenko

Chile cosido a mano y su vergüenza

En el pozo de los mil colores

¡Irrefutable carajo!

En La América sin apellido

Que nos hace cosquillas

En cines y restoranes.

Y vomitamos sus canciones oceánicas

Inmensas como máquinas

Horrísonas como insectos metálicos

Que surcan los bosques grisáceos.

Y sueno como esdrújula

En masturbaciones de guitarras

Entre tintines y tontones

Estrangulados de etiquetas.

Y en el paraíso cuadrado

De colinas pixeladas

Sobran las pizarras

Se pierde un universo

Y se abre una ergástula.

Helvert Barrabás - Un viento ebrio de color cobre.

Tristan Tzara fotografiado por Man Ray

Un viento ebrio de color cobre

Revolotea

Me coge de pies y brazos

(Un anochecer de locura & desenfreno)

De silbidos paranoicos

En los kioscos tatuados

Con lupa de cuarzo

Y bolsillo abismante.

(Me fui a echar con los perros de mirada viva)

Y un faro dibuja una bicicleta en el cemento

De hombre inválido

Por la cólera y el sorbo.

(Creía un verso de quince patas)

Con aliento lastimero

(En las tierras de la costra americana)

Con su pecho cancerígeno

Y el látigo de las civilizaciones primigenias.

(Y me fui a vagar por ahí)

Sin mover ni siquiera un dedo

Y observé hipocresía desbordante

Muertos de ochos horas

Ningún cuestionamiento.

(Y ya no era el sol)

Era una cruz que golpea a los infieles

Que yace colgando de desmesurados cuellos mugrientos.

(El de los talismanes)

Se ha quedado ciego

Se quedó sin horizonte

Se mofó de la muerte.

(Era un hombre vestido de museo)

Vladímir Maiakovski - Barato, se liquida.

Barato, se liquida.

A ti, mujer,

a quien enredo en conmovedora aventura,

o a ti, transeúnte, a quien miro simplemente.

Todos pasan temerosos apretando los bolsillos.

¡Ridículos!

¡A los pobres,

qué pueden robarles!

Pasarán los años

lo sabrán ustedes,

tal vez, yo,

candidato a dos metros de la morgue municipal,

soy infinitamente más rico,

que cualquier Pierpont Morgan.

Al cabo de tantos y tantos años,

ya no viviré,

moriré de hambre,

o un tiro me pegaré

a mí,

al de fuego,

me estudiarán los profesores,

hasta los puntos y las comas,

y hablarán de dónde y cómo,

y cuándo vivió y nació...

Y desde la cátedra,

un idiota de frente saliente,

recordará a Dios o al demonio.

Se inclinará la muchedumbre,

adorándome inquieta,

y no me reconocerán.

Yo no soy yo.

Dibujarán una cabeza,

con cuerpo o con aureola,

y todas las estudiantes,

antes de dormirse,

soñarán acostadas sobre mis versos.

Soy pesimista -dicen-

¡Ya lo sé!

¡Siempre habrá aprendices en la tierra!

Pero al fin,

escuchádme:

todo lo que posee mi alma,

todo,

¿a ver quién se atreve a medir esta hondura?

Toda la maravilla,

que en la eternidad adornará mi paso,

y aún mi propia inmortalidad,

que tronando por todos los siglos,

juntará a mis admiradores de rodillas,

en el mundo y siempre,

¿todo eso quieren?

lo doy enseguida,

por una sola palabra,

cariñosa,

humana.

¡Gente!

¡Venid, levantando polvo por las avenidas,

aplastando cuerpos, pisando rostros!

Venid de toda la tierra.

hoy,

en San Petersburgo,

en la calle Nadiézda

por menos de un kopek

se liquida una valiosísima corona,

por una palabra humana.

¿Barato, verdad?

¡Anda,

prueba encontrarla!

Helvert Barrabás - Un alarido lánguido es tu canto en el cadalso.

Un alarido lánguido es tu canto en el cadalso.

Un alarido lánguido es tu canto en el cadalso

Poeta de letras tristes

Que sueñas costas bolivianas

Y sonrisas de crepúsculos.

Un aventón de quince verstas en el camino

En una marcha de árboles que caen

Y conocen el negro-noche

-Dicha inmensa-

No como sus desgraciados hermanos de plaza pública

Que no duermen y enloquecen

Huelen a orín

Y son testigos mudos de historias trágicas.

Y suceden las imágenes en el horizonte

Difuso-Ancho-Lunático

Con su interminable línea de perros muertos.

Y se me ha extraviado la cornucopia

En una noche densa de luna gorda

Compartida con vagabundos de brazo sísmico

Y labios que florecen de violetas.

Y recorro las calles que jamás llegaré a conocer

Mientras una brisa peina mi cabello

Y consumo un cigarrillo

Contemplando el paraíso de los idiotas.

Apocalipsis mental en Tuareg Bar.

                       

Viernes 27 de Agosto - 19:30 hrs. - Tuareg Bar - Talca.

Ezra Pound - Encargo.

Id, canciones mías, al solitario y al insatisfecho,

id también al desquiciado, al esclavo de las convenciones,

llevadles mi desprecio hacia sus opresores.

Id como una ola gigante de agua fría,

llevad mi desprecio por los opresores.

Hablad contra la opresión inconsciente,

hablad contra la tiranía de los que no tienen imaginación,

hablad contra las ataduras,

id a la burguesa que se está muriendo de tedio,

id a las mujeres de los barrios residenciales,

id a las repugnantemente casadas,

id a aquellas cuyo fracaso está oculto,

id a las emparejadas sin fortuna,

id a la esposa comprada,

id a la mujer comprometida.

Id a los que tienen una lujuria exquisita,

id a aquellos cuyos deseos exquisitos son frustrados,

id como una plaga contra el aburrimiento del mundo;

id con vuestro filo contra esto,

reforzad los sutiles cordones,

traed confianza a las algas y tentáculos del alma.

Id de manera amistosa,

id con palabras sinceras.

Ansiad el hallazgo de males nuevos y de un nuevo bien,

oponeos a todas las formas de opresión.

Id a quienes la mediana edad ha engordado,

a los que han perdido el interés.

Id a los adolescentes a quienes les asfixia la familia…

¡Oh, qué asqueroso resulta

ver tres generaciones reunidas bajo un mismo techo!

Es como un árbol viejo con retoños

y con algunas ramas podridas y cayéndose.

Salid y desafiad la opinión,

id contra este cautiverio vegetal de la sangre.

Id contra todas las clases de manos muertas.

Helvert Barrabás - X Oriente.

Henri de Toulouse-Lautrec - Femme assise sur un divan, 1883

Extensa calle sórdida, vives ajena al tablero de ajedrez

tus callejuelas maltrechas acogen a micro-traficantes de poca monta

ávidos de deshacerse de la mercancía de su misma calaña.

Muchachuelas de medio siglo se pasean por tus veredas

(coquetas, vanidosas, presumidas, risueñas)

con aliento a vino agrio y a empanada de pino.

Tus mejores años se quedaron en el recuerdo

pero aún hay clientes temerosos que se acercan a tus esquinas

en busca de putitas de edad avanzada

o de travestis de indumentaria ajustada.

Canes tiñosos aglomerados fuera de los lupanares

esperando que la cabrona se compadezca

y les arroje la bazofia en el muladar del antro grisáceo.

Niños sudorientos tras un balón de fútbol

cargando con el estigma de residir en el barrio rojo

cargando un arma corto-punzante por residir en el barrio rojo.

¡ZOTA! así te llaman los habitantes de la ciudad de la nada

conversación obligada para quienes se hacen llamar talquinos.

Los crapulosos pernoctan a la intemperie, bañados en orín

bajo el sol, bajo la luna, bajo una danza de moscas, bajo el farol rojo.

Diez oriente, calle de secretos inconfesables, calle de tradición.

En tus burdeles se desvirgaron pueriles mientras sus padres yacían borrachos

lamiendo los pezones desgastados de putas de antaño

dilapidando hasta el último peso, bebiendo hasta el último aliento.

Diez oriente, vives de reminiscencias y de borrachos en noches de infortunio.

Diez oriente, albergue de desesperanzados, beodos y juerguistas horteras.

Helvert Barrabás - El Indulto.

Iliá Repin - Los Sirgadores del Volga

Gandul de tiempos muertos zarpa tu mano mendicante del frente

que dios todo misericordioso te ha otorgado el castigo inclemente.

Largaos por senderos inhóspitos y rotos con la adarga extraviada

inundaos en bosques pedregosos buscando vida con ciega mirada.

Marchaos de la comarca, alma errante, con paso ligero y sin retorno

marchaos prontamente, he aquí un cofre con cien monedas de oro.

Ve en busca de mancebas radiantes y cubiertas en vorágine de bucles

dirígete al impío piélago, bebe vino y conviértete en sabio del rascle.

El puerto te esperará, truhán de alhajas y costumbres licenciosas

con barcazas pintorescas de marineros ebrios y vida indecorosa.

Saludad a las heteras en nombre de Zantraginia, maldito pobre hombre

cuando se dirijan con su perfume de muerte hacia la pira y su lumbre.

Consolidad tu vida de artista en medio de mesalinas y pisaverdes

escribid con avidez excelsos poemas de desesperación y muerte.

Procurad mantener serenidad cual tigre rey en medio del acecho

cuando os pregunten los frailes quien te ha otorgado el aforrecho.

Vivid como poeta, maldito pobre hombre de vida miserable y hosca

y recordad el nombre de Zantraginia cuando tu cuello toque la horca.

Helvert Barrabás - Surcando caminos de viento gris.

Jules de Bruycker

Los violines rasgan el aire con surcos incorpóreos que arremeten unísonos en medio de vida verdosa.

La luna se va de hocico remeciendo el oro candor / despellejando a indóciles durmientes de aliento pútrido.

Y vírgenes castradas sueñan poesías con piernas trémulas:

en medio de oasis vertiginosos vomitan heces / se persignan por sus príncipes que reinan ergástulas / cabalgadores de impetuosos corceles níveos de crin alquímica.

Curvaturas se desvanecen en la cercanía / los edificios longevos entorpecen las distancias / acrecientan el pavor de transeúntes novedosos _ factor sorpresa de los inquilinos.

Y se me caen los sueños en cascadas, las huellas no dejan nada tras de si /

el cenit galopa a mil leguas de mis rastros, y la vida se va y la vida se queda.

  Quijosteco hético, Quijosteco no ético.

Los canes pernoctan con mis pasos / el fantasma sin recompensa ni galardones

susurra vientos y añora: las putas ya no aman poetas.

Ezra Pound - With Usura.

                              

Helvert Barrabás - Apocalipsis Mental.

Zdizlaw Beksinski

Bienvenidos a la inevitable era de las guerras cataclísmicas

del frenesís magnético que irrumpirá en nuestras miserables vidas.

Hemos nacido para alcanzar la muerte con mano trémula

pero el poder nos arrebata las migajas con total impunidad.

La nación nodriza nos amordaza con semblante encubierto

nos ofrece verosimilitudes digeridas por ignorancia

nos envuelve con su inconmensurable utopia estrellada.

Holocaustos de legiones proletarias bañadas con la furia del racismo

son hecatombes sigilosas del modernismo pérfido y caótico.

El viento surge furioso y madre naturaleza guarda silencio:

hombres desde un descomunal rascacielos juegan a ser dioses.

Y los pueblos diezmados por ser necesariamente innecesarios

continúan con regímenes beligerantes y hablan a sovoz:

pues el gatillo deambula por las calles dispuesto a soltar bullicio.

Y las barbas canosas de corazones rojos como la nieve cubierta de sangre

cambiaron sus hoces y martillos por campos de golf y albercas privadas.

Norteamérica es el Olimpo, África llora, Europa sonríe, Asia se ruboriza

y Latinoamérica cuelga desesperada cual racimo de agracejos

quiere surgir, pero cae, cae, cae, se aferra, la gravedad no da tregua

lo belísono se olvidará, culparán a nuestra madre verde que se ahoga

hijos de la puta…, la sociedad estulta cegada por rayos televisivos

disparados por la ionosfera, espejo maldito de muerte

el mundo es de los hombres y con ellos la tierra caerá, infinitamente caerá.