Pablo de Rokha - Canto del Macho Anciano.

CANTO DEL MACHO ANCIANO

      

          (1961)

Sentado a la sombra inmortal de un sepulcro,

o enarbolando el gran anillo matrimonial herido a la manera de palomas

            que se deshojan como congojas,

escarbo los últimos atardeceres.

Como quien arroja un libro de botellas tristes a la Mar-Océano

o una enorme piedra de humo echando sin embargo espanto a los acantilados

            de la historia

o acaso un pájaro muerto que gotea llanto,

voy lanzando los peñascos inexorables del pretérito

contra la muralla negra.

Y como ya todo es inútil,

como los candados del infinito crujen en goznes mohosos,

su actitud llena la tierra de lamentos.

Escucho el regimiento de esqueletos del gran crepúsculo,

del gran crepúsculo cardíaco o demoníaco, maníaco de los enfurecidos ancianos,

la trompeta acusatoria de la desgracia acumulada,

el arriarse descomunal de todas las banderas, el ámbito terriblemente pálido

de los fusilamientos, la angustia

del soldado que agoniza entre tizanas y frazadas, a quinientas leguas abiertas

del campo de batalla, y sollozo como un pabellón antiguo.

Hay lágrimas de hierro amontonadas, pero

por adentro del invierno se levanta el hongo infernal del cataclismo personal,

            y catástrofes de ciudades

que murieron y son polvo remoto, aúllan.

Ha llegado la hora vestida de pánico

en la cual todas las vidas carecen de sentido, carecen de destino, carecen de

            estilo y de espada,

carecen de dirección, de voz, carecen

de todo lo rojo y terrible de las empresas o las epopeyas o las vivencias

            ecuménicas,

que justificarán la existencia como peligro y como suicidio; un mito enorme,

equivocado, rupestre, de rumiante

fue el existir; y restan las chaquetas solas del ágape inexorable, las risas caídas

            y el arrepentimiento invernal de los excesos,

en aquel entonces antiquísimo con rasgos de santo y de demonio,

cuando yo era hermoso como un toro negro y tenías las mujeres que quería

y un revólver de hombre a la cintura.

Fallan las glándulas

y el varón genital intimidado por el yo rabioso, se recoge a la medida del

            abatimiento o atardeciendo

araña la perdida felicidad en los escombros;

el amor nos agarró y nos estrujó como a limones desesperados;

yo ando lamiendo su ternura,

pero ella se diluye en la eternidad, se confunde en la eternidad, se destruye en

            la eternidad y aunque existo porque batallo y “mi poesía es mi

            militancia”,

todo lo eterno me rodea amenazándome y gritando desde la otra orilla.

Busco los musgos, las cosas usadas y estupefactas,

lo postpretérito y difícil, arado de pasado e infinitamente de olvido, polvoso

            y mohoso como las panoplias de antaño, como las familias de antaño,

            como las monedas de antaño,

con el resplandor de los ataúdes enfurecidos,

el gigante relincho de los sombreros muertos, o aquello únicamente aquello

que se está cayendo en las formas,

el yo público, la figura atronadora del ser

que se ahoga contradiciéndose.

Ahora la hembra domina, envenenada,

y el vino se burla de nosotros como un cómplice de nosotros, emborrachándonos,

            cuando nos llevamos la copa a la boca dolorosa,

acorralándonos y aculatándonos contra nosotros mismos como mitos.

Estamos muy cansados de escribir universos sobre universos

y la inmortalidad que otrora tanto amaba el corazón adolescente, se arrastra

como una pobre puta envejeciendo;

sabemos que podemos escalar todas las montañas de la literatura como en la

            juventud heroica, que nos aguanta el ánimo

el coraje suicida de los temerarios, y sin embargo yo,

definitivamente viudo, definitivamente solo, definitivamente viejo, y apuñalado

            de padecimientos,

ejecutando la hazaña desesperada de sobrepujarme,

el autorretrato de todo lo heroico de la sociedad y la naturaleza me abruma;

¿qué les sucede a los ancianos con su propia ex-combatiente sombra?

se confunden con ella ardiendo y son fuego rugiendo sueño de sombra hecho

            de sombra,

lo sombrío definitivo y un ataúd que anda llorando sombra sobre sombra.

Viviendo del recuerdo, amamantándome

del recuerdo, el recuerdo me envuelve y al retornar a la gran soledad de la

            adolescencia,

padre y abuelo, padre de innumerables familias,

rasguño los rescoldos, y la ceniza helada agranda la desesperación

en la que todos están muertos entre muertos,

y la más amada de las mujeres, retumba en la tumba de truenos y héroes

labrada con palancas universales o como bramando.

¿En qué bosques de fusiles nos esconderemos de aquestos pellejos ardiendo?

porque es terrible el seguirse a sí mismo cuando lo hicimos todo, lo quisimos

            todo, lo pudimos todo y se nos quebraron las manos,

las manos y los dientes mordiendo hierro con fuego;

y ahora como se desciende terriblemente de lo cuotidiano a lo infinito, ataúd

            por ataúd,

desbarrancándonos como peñascos o como caballos mundo abajo,

vamos con extraños, paso a paso y tranco a tranco midiendo el

            derrumbamiento general,

calculándolo, a la sordina,

y de ahí entonces la prudencia que es la derrota de la ancianidad;

vacías restan las botellas,

gastados los zapatos y desaparecidos los amigos más queridos, nuestro viejo

            tiempo, la época

y tú, Winétt, colosal e inexorable.

Todas las cosas van siguiendo mis pisadas, ladrando desesperadamente,

como un acompañamiento fúnebre, mordiendo el siniestro funeral del mundo,

            como el entierro nacional

de las edades, y yo voy muerto andando.

Infinitamente cansado, desengañado, errado,

con la sensación categórica de haberme equivocado en lo ejecutado

            o desperdiciado o abandonado o atropellado al avatar del destino

en la inutilidad de existir y su gran carrera despedazada;

comprendo y admiro a los líderes,

pero soy el coordinador de la angustia del universo, el suicida que apostó su

            destino a la baraja

de la expresionalidad y lo ganó perdiendo el derecho a perderlo,

el hombre que rompe su época y arrasándola, le da categoría y régimen,

pero queda hecho pedazos y a la expectativa;

rompiente de jubilaciones, ariete y símbolo de piedra,

anhelo ya la antigua plaza de provincia

y la discusión con los pájaros, el vagabundaje y la retreta apolillada en los

            extramuros.

Está lloviendo, está lloviendo, está lloviendo,

¡ojalá siempre esté lloviendo, esté lloviendo siempre y el vendaval desenfrenado

            que yo soy íntegro, se asocie

a la personalidad popular del huracán!

A la manera de la estación de ferrocarriles,

mi situación está poblada de adioses y de ausencia, una gran lágrima enfurecida

derrama tiempo con sueño y águilas tristes;

cae la tarde en la literatura y no hicimos lo que pudimos,

cuando hicimos lo que quisimos con nuestro pellejo.

El aventurero de los océanos deshabitados,

el descubridor, el conquistador, el gobernador de naciones y el fundador de

            ciudades tentaculares,

como un gran capitán frustrado,

rememorando lo soñado como errado y vil o trocando en el escarnio celestial

            del vocabulario

espadas por poemas, entregó la cuchilla rota del canto

al soñador que arrastraría adentro del pecho universal muerto, el cadáver de

            un conductor de pueblos,

con su bastón de mariscal tronchado y echando llamas.

El “ borracho, bestial, lascivo e iconoclasta” como el cíclope de Eurípides,

queriendo y muriendo de amor, arrasándola

a la amada en temporal de besos, es ya nada ahora más que un león herido y

            mordido de cóndores.

Caduco en la “la República asesinada”

y como el dolor nacional es mío, el dolor popular me horada la palabra,

            desgarrándome,

como si todos los niños hambrientos de Chile fueran mis parientes;

el trágico y el dionisíaco naufragan en este enorme atado de lujuria en

            angustia, y la acometida agonal

se estrella la cabeza en las murallas enarboladas de sol caído,

trompetas botadas, botellas quebradas, banderas ajadas, ensangrentadas por el

            martirio del trabajo mal pagado;

escucho la muerte roncando por debajo del mundo

a la manera de las culebras, a la manera de las escopetas apuntándonos a la

            cabeza, a la manera

de Dios, que no existió nunca.

Hueso de estatua gritando en antiguos panteones, amarillo

y aterido como crucifijo de prostituta,

llorando estoy, botado, con el badajo de la campana del corazón hecho pedazos,

entre cabezas destronadas, trompetas enlutadas y cataclismos,

como carreta de ajusticiamiento, como espada de batallas perdidas en montañas,

            desiertos y desfiladeros, como zapato loco.

Anduve todos los caminos preguntando por el camino,

e intuyó mi estupor que una sola ruta, la muerte adentro de la muerte

edificaba su ámbito adentro de la muerte,

reintegrándose en olaje oscuro a su epicentro;

he llegado a donde partiera, cansado y sudando sangre como el Jesucristo

            de los olivos, yo que soy su enemigo;

y sé perfectamente que no va a retornar ninguno

de los actos pasados o antepasados, que son el recuerdo de un recuerdo como

            lloviendo años difuntos del agonizante ciclópeo,

porque yo siendo el mismo soy distinto, soy lo distinto mismo y lo mismo

            distinto;

todo lo mío ya es irreparable;

y la gran euforia alcohólica en la cual naufragaría el varón conyugal de

            entonces,

conmemorando los desbordamientos felices,

es hoy por hoy un vino terrible despedazando las vasijas o clavo ardiendo.

Tal como esos molos muertos del atardecer, los deseos y la ambición

            catastrófica,

están rumiando verdad desecha y humo en los sepulcros de los estupendos

            panteones extranjeros, que son ríos malditos

a la orilla del mar de ceniza que llora abriendo su boca de tromba.

El garañón desenfrenado y atrabiliario, cuyos altos y anchos veinte años

            meaban las plazas públicas del mundo,

dueño del sexo de las doncellas más hermosas y de los lazos trenzados de

            doce corriones,

de la lástima humillatoria del cazador de leones decrépito y dramático, al

            cual la tormenta de las pasiones acumuladas como culebras en un

            torreón hundido, lo azota;

me repugna la sexualidad pornográfica, y el cadáver de Pan enamorado de

            la niña morena;

pero el viejo es de intuición y ensoñación e imaginación cínica como el

            niño o el gran poeta a caballo en el espanto,

tremendamente amoral y desesperado, y como es todo un hombre a esas

            alturas, anda

levantándoles las polleras a las hembras chilenas e internacionales y cayendo

            de derrota en derrota en la batalla entre los hechos y los sueños;

es mentira la ancianidad agropecuaria y de égloga, porque el anciano se

está vengando, cuando el anciano se está creando en Pirámide;

como aquellos vinos añejos, con alcohol reconcentrado en sus errores y ecos

            de esos que rugen como sables o como calles llenas de suburbio,

desgarraríamos los toneles si pudiese la dinamita adolorida del espíritu arrasar

            su condensación épica, y sol caído, su concentración trágica,

pero los abuelos sonríen en equivalentes frustrados, no porque son gangochos

            enmohecidos, sino rol marchito, pero con fuego adentro del ánimo.

Sabemos que tenemos el coraje de los asesinados y los crucificados por ideas,

la dignidad antigua y categórica de los guerreros de religión,

pero los huesos síquicos flaquean, el espanto cruje de doliente y se caen de

            bruces los riñones, los pulmones, los cojones de las médulas

            categóricas.

            Agarrándonos a la tabla de salvación de la poesía, que es una gran

            máquina negra,

somos lo santos carajos y desocupados de aquella irreligiosidad horrenda

            que da vergüenza porque desapareció cuando desapareció el último

            “dios” de la tierra,

y la nacionalidad de la personalidad ilustre, se pudre de eminente y de

            formidable como divino oro judío;

todo lo miramos en pasado, y el pasado, el pasado, el pasado es porvenir

            de los desengañados y los túmulos;

yo, en este instante, soy como un navío

que avanza mar afuera con todo lo remoto en las bodegas

y acordeones de navegaciones;

querríamos arañar la eternidad y a patadas, abofeteándola, agujerear su

            acerbo y colosal acero;

olorosos a tinajas y a tonelería o a la esposa fiel, a lágrima deshabitada,

a lo chileno postpretérito o como ruinoso y relampagueante, nuestros viejos

            sueños de antaño ya ogaño son delirio, nuestros viejos sueños de

            antaño,

son llanto usado y candelabros de espantajos, valores de orden y categorías

            sin vivencias.

Envejeciendo con nosotros, la época en desintegración entra en coma, entra

            en sombra, entra toda

la gran tiniebla de quien rodase periclitando, pero por adentro le sacamos

            los nuevos estilos contra los viejos estilos arrastrándolos del infierno

            de los cabellos,

restableciendo lo inaudito de la juventud, el ser rebelde, insurgente, silvestre

            e iconoclasta.

La idolatrábamos, e idolatrándola, nos revolcábamos,

en la clandestinidad de la mujer ajena y retornábamos como sudando lo

            humano, chorreando lo humano, llorando lo humano,

            o despavoridos

o acaso más humanos que lo más humano entre lo más humano, más bestias

            humanas, más error, más dolor, más terror,

porque el hombre es precisamente aquello, lo que deviene sublimidad en la

            gran caída, flor de victorias – derrotas llamando, gritando, llorando

            por lo desaparecido, como grandes, tremendos mares – océanos

            degollándose en oleajes,

criatura de aventura contra el destino, voz de los naufragios en los naufragios

            resplandeciendo, estrella de tinieblas,

ahora no caemos porque no podemos y como caemos, a la misma altura,

            morimos, porque el cuero del cuerpo, como los viejos veleros, se

            prueba en la tormenta;

del dolor del error salió la poesía, del dolor del error

y el hombre enorme, contradictorio, aforme, acumulado, el hombre es el

            eslabón perdido de una gran cadena de miserias, el hombre

            expoliado y azotado por el hombre,

y hoy devuelvo a la especie la angustia individual;

adentro del corazón ardiendo nosotros la amamantamos con fracasos que

            son batallas completamente ganadas en literatura, contra

            la literatura;

la amamos y la amábamos con todo lo hondo del espíritu,

furiosos con nosotros, hipnotizados, horrorizados, idiotizados, con el ser

            montañés que éramos

agrario-oceánicos de Chile, ahora es ceniza,

ceniza y convicción materialista, ceniza y desesperación helada, lo trágico

            enigmático, paloma del mundo e historia del mundo, y aquella

            belleza inmensa e idolatrada, Luisa Anabalón,

como una gran águila negra, nos está mordiendo como recuerdo las entrañas.

Ruge la muerte con la cabeza ensangrentada y sonríe pateándonos,

y yo estoy solo, terriblemente solo, medio a medio de la multitud que amo

            y canto, solo y funeral como en la adolescencia, solo, solo entre

            los grandes murallones de las provincias despavoridas,

solo y vacío, solo y oscuro, solo y remoto, solo y extraño, solo y tremendo,

enfrentándome a la certidumbre de hundirme para siempre en las tinieblas

            sin haberla inmortalizado con barro llorado,

y extraño como un lobo de mar en las lagunas.

Los años náufragos escarban, arañan, espantan,

son demoníacos y ardientes como serpientes de azufre, porque son besos

            rugiendo, pueblos blandiendo la contradicción, gestos mordiendo,

el pan candeal quemado del presente, esta cosa hueca y siniestra de saberse

            derrumbándose,

cayendo al abismo abierto por nosotros mismos, adentro de nosotros mismos,

            con nosotros mismos

que nos fuimos cavando y alimentando de vísceras.

Así se está rígido, en círculo, como en un ataúd redondo y como de ida y

            vuelta,

aserruchando sombra, hachando sombra, apuñalando sombra,

viajando en un tren desorbitado y amargo que anda tronchado en tres

            mitades y llora inmóvil,

sin itinerario ni línea, ni conductor, ni brújula,

y es como si todo se hubiese cortado la lengua entera con un pedazo de

            andrajo.

Muertas las personas, las costumbres, las palabras, las ciudades en las que

            todas las murallas están caídas, como guitarras de desolación, y

            las hojas profundas, yertas,

yo ando tronando, desorientado, y en gran cantidad

melancólicamente uncido a antiguas cosas arcaicas que periclitaron, a maneras

de ser que son yerbajos o lagartos de ruinas,

y me parece que las vías públicas son versos añejos y traicionados o cirios

            llovidos;

la emotividad épica se desgarra universalmente

en el asesinato general del mundo, planificado por los verdugos de los pueblos,

            a la espalda de los pueblo entre las grandes alcantarillas de dólares,

o cuando miramos al mixtificador, ahíto de banquetes episcopales

hartarse de condecoraciones y dinero con pelos, hincharse y doparse

            enmascarándose en una gran causa humana y refocilándose como un

            gran demonio y un gran podrido y un gran engendro de Judas,

            condecorado

de bienestar burgués sobre el hambre gigante de las masas, relajándolas

            y humillándolas.

Encima de bancos de palos que resuenan como tabernas, como mítines, como

            iglesias

o como sepulcros, como acordeones de ladrones de mar en las oceanías de las

            cárceles o como átomos en desintegración,

sentados los ancianos me aguardan desde cinco siglos hace con los brazos

            cruzados a la espalda,

a la espalda de las montañas huracanadas que les golpean los testículos,

            arrojándolos a la sensualidad de la ancianidad, que es terrible,

            arrojándolos

a patadas de los hogares y de las ciudades, porque estos viejos lesos son

            todos trágicos,

arrojándolos, como guiñapos o pingajos, a la nada quebrada de los apátridas

            a los que nadie quiere, porque nadie teme.

Entiendo el infierno universal, y como no estoy viviendo en el techo del

            cielo, me ofende personalmente la agresión arcangélica de la

            Iglesia y del Estado,

el “nido de ratas”, y la clínica metafísica de “el arte por el arte”,

la puñalada oscuramente aceitada de flor y la cuchillada con serrucho de los

            contemporáneos, que son panteón de arañas,

el ojo de lobo del culebrón literario, todo amarillo,

elaborando con desacatos la bomba cargada de versiones horizontales,

            la manzana y la naranja envenenada;

contemplo los incendios lamiendo los penachos muertos,

apuñalada la montaña en el estómago y el torreón de los extranjeros

            derrumbándose,

veo como fuegos de gas formeno, veo como vientos huracanados los fenómenos,

y desde adentro de las tinieblas a las que voy entrando por un portalón

            con intuición de desesperación y costillares de ataúdes,

la antigua vida se me revuelve en las entrañas.

La miseria social me ofende personalmente,

y al resonar en mi corazón las altas y anchas masas humanas, las altas y

            anchas masas de hoy,

como una gran tormenta me va cruzando, apenas

soy yo mismo íntegro, porque soy mundo humano, soy el retrato bestial de la

            sociedad partida en clases,

y hoy por hoy trabajo mi estilo arando los descalabros.

Las batallas ganadas son heridas marchitas, pétalos

de una gran rosa sangrienta,

por lo tanto combato de acuerdo con mi condición de insurgente, dando al

            pueblo voz y estilo,

sabiendo que perderé la guerra eterna,

que como el todo me acosa y soy uno entero, mientras más persona del

            cosmos asuma,

será más integral la última ruina;

parece que encienden lámparas en otro siglo del siglo, en otro

mundo del mundo ya caído, el olvido

echa violetas muertas en las tumbas y todo lo oscuro

se reúne en torno a mi sombra,

mi sombra, mi sombra a edad remota comparable o a batea de aldea en la

            montaña,

y el porvenir es un sable de sangre.

No atardeciendo paz, sino el sino furioso de los crepúsculos guillotinados,

la batalla campal de los agonizantes,

y la guerra oscura del sol contra sí mismo, la matanza

que ejecuta la naturaleza inmortal

y asesina, como comadrona de fusilamientos.

Esculpí el mito del mundo en las metáforas,

la imagen de los explotados y los azotados de mi época y di vocabulario

al ser corriente sometido al infinito,

multitudes y muchedumbres al reflejar mi voz su poesía, la poesía se sublimó

            en expresión de todos los pueblos,

el anónimo y el decrépito y el expósito hablaron su lengua

y emergió desde las bases la mitología general de Chile y el dolor colonial

            enarbolando su ametralladora;

militante del lenguaje nuevo, contra el lenguaje viejo enfilo mi caballo;

ahora las formas épicas que entraron en conflicto con los monstruos usados

            como zapatos de tiburón muerto,

o dieron batalla a los sirvientes de los verdugos de los sirvientes,

transforman las derrotas en victorias, que son derrotas victoriosas y son

            victorias derrotosas, el palo de llanto del fracaso en una rosa negra,

pero yo estoy ansioso a la ribera del suceder dialéctico, que es instantáneamente

            pretérito,

sollozando entre vinos viejos, otoños, viejos, ritos viejos de las viejas maletas

            de la apostasía universal, protestando y pateando,

y el pabellón de la juventud resplandece de huracanes

despedazados, su canción vecinal y trágica como aquella paloma enferma,

            como un puñal de león enfurecido, como una sepultura viuda

o un antiguo difunto herido que se pusiera a llorar a gritos.

Ya no se trilla a yeguas ni se traduce a Heráclito, y Demócrito es desconocido

            del gran artista, nadie ahora lee a Teognis de Megara, ni topea

            en la ramada coral, amamantando con la guañaca rural de la

            República,

el subterráneo familiar es la sub-conciencia o la in-conciencia que alumbran

            pálidas o negras lámparas,

y todos los viajeros de la edad estamos como acuchillados y andamos como

            ensangrentados de fantasmas y catástrofes,

quemados, chorreados apaleados del barro con llanto de la vida,

con la muleta de la soledad huracanando las veredas y las escuelas.

Avanza el temporal de los reumatismos

y las arterias endurecidas son látigos que azotan el musgoso y mohoso y

            lúgubre

caminar del sesentón, su cara de cadáver apaleado,

porque se van haciendo los viejos piedras de sepulcros, tumba y respetuosidad,

es decir: la hoja caída y la lástima,

el sexo del muerto que está boca-arriba adentro de la tierra,

como vasija definitivamente vacía.

Como si fuera otro volveré a las aldeas de la adolescencia,

y besaré la huella difunta de su pie florido y divino como el vuelo de un

            picaflor o un prendedor de brillantes,

pero su cintura de espiga melancólica ya no estará en mis brazos.

No bajando, sino subiendo al final secular, gravita la senectud despavorida,

son los dientes caídos como antiguos acantilados a la orilla del mar

            innumerable que deviene un panteón ardiendo,

la calavera erosionada y la pelambrera

como de choclo abandonado en las muertas bodegas, esas que están heladas y

            telarañosas

en las que el tiempo aúlla como perro solo, y el velamen

de los barcos sonando a antaño está botado en las alcantarillas del gusano;

es inútil ensillar la cabalgadura

de otrora, y galopar por el camino real llorando y corcoveando con caballo

            y todo

o disparar un grito de revólver,

los aperos crujen porque sufren como el costillar del jinete

que no es la bestia chilena y desenfrenada

con mujeres sentadas al anca, estremeciendo los potreros de sus capitanías.

La Gran Quimera de la vida humana

como un lobo crucificado o aquella dulce estrella a la cual mataran todos

            lo hijos

yace como yacen yaciendo los muertos adentro del universo.

“Caín, Caín, ¿qué hiciste de tu hermano?”,

dice el héroe de la senectud cavando con ensangrentado estupor su sepulcro,

            la historia

le patea la cabeza como una vaca rubia derrumbándolo barranca abajo,

pero es leyenda él, categoría, sueño del viento acariciando los naranjos

            atrabiliarios de su juventud,

don melancólico, y la última cana del alma

se le derrama como la última hoja del álamo o la última gota de luz

            estremeciendo los desiertos.

Parten los trenes del destino, sin sentido como navío de fantasmas.

Los victoriosos están muertos, los derrotados están muertos,

cuando la ancianidad apunta la escopeta negra, estupenda, en los órganos

            desesperados como caballo de soldado desertor,

todos, no nosotros en lo agonal agonizantes, todos están agonizando, todos

pero el agonizante soy yo, soy yo el agonizante entre batallas, entre congojas,

            entre banderas y fusiles, solo, completamente solo, y lúgubre, sin

            editor, plagiado y abandonado en el abismo,

peleando con escombros azotados,

peleando con el pretérito, por el pretérito, adentro del pretérito, en pretensiones

            horribles,  

peleando con el futuro, completamente desnudo

hasta la cintura, peleando y peleando con todos vosotros,

por la grandeza y la certeza de la pelea,

peleando y contrapeleando a la siga maldita de la inmortalidad ajusticiada.

Entre colchones que ladran y buques náufragos con dentadura de prostitutas

            enfurecidas o sapos borrachos, ladrones y cabrones empapelados

            con pedazos de escarnio,

agarrándose a una muralla por la cual se arrastran enormes arañas con

            ojo viscoso

o hermafroditas con cierto talento de caracol haciendo un arte mínimo con

            pedacitos de atardecer amarillo, nos batimos a espada con el oficio

            del estilo,

cuando en los andamios de los transatlánticos

como pequeños simios con chaleco despavorido, juegan a la ruleta los

            grandes poetas de ahora.

Cien puñales de mar me apuñalaron

y la patada estrangulada

de lo imponderable fue la ley provincial del hombre pobre que se opone

            al pobre hombre y es maldito,

vi morir, refluir a la materia enloquecida, llorando

a la más amada de las mujeres, tronchado, funerario, estupefacto, mordido

            de abismos,

baleado y pateado por los fusileros del horror, y en todos instantes

espero los acerbos días de la calavera que adviene cruzando los relámpagos

            con la cuchilla entre los dientes.

Voy a estallar adentro del sepulcro suicidándome en cadáver.

Como si rugiera desde todo lo hondo de los departamentos y las provincias

de pétalos y jergones de aldea o mediaguas

descomunales, o por debajo de los barrios sobados como látigos de triste

            jinete, embadurnados con estiércol de ánimas

o siúticos ajusticiados, con sinuosidades y bellaquerías de una gran mala

            persona,

acomodado a las penumbras y las culebras, clínico, el complejo de inferioridad

            y resentimiento

se asoma roncando en las amistosidades añejas,

con el gran puñal-amistad chorreado de vino, chorreado de adulaciones,

            chorreado de sebo comunal,

y al agarrar la misericordia, y azotar con afecto al fantasma,

sonríe el diente de oro de la envidia, la joroba social, lo inhibidísimo, la

            discordia total, subterránea, en la problemática del fracasado,

escupiéndonos los zapatos abandonados en las heroicas bravuras antiguas.

Todos los ofidios hacen los estilos disminuidos de las alcobas e invaden la

            basura de la literatura,

de la literatura universal, que es la pequeña cabeza tremenda del jíbaro

            de la época, agarrándose del cogote del mundo, agarrándose de

            los calzoncillos de “Dios”, agarrándose de los estropajos del sol,

            de la literatura del éxito,

el aguardiente pálido y pornográfico de los académicos o formalistas u onanistas

            o figuristas o asesinos descabezados o pervertidos

sexuales con el vientre rugiente como una catedral o una diagonal entre

            Sodoma y Gomorra, la cama de baba con las orejas negras como

            un huevo de difunto

o un veneno letal administrado por carajos eclesiásticos,

y el Arte Grande y Popular les araña la guata de murciélagos del infierno

            con fierros ardiendo, el abdomen

de rana o de ramera para el día domingo.

Aquestas personas horrendas, revolcándose

en el pantano de los desclasados del idealismo o masturbándose o suicidándose

            a patadas ellos contra ellos,

mientras el denominador común humano total se muere de hambre

en las cavernas de la civilización, y “la cultura capitalista” desgarra a dentelladas

            la desgracia de la infancia proletaria con el Imperialismo,

            o la tuberculosis

es una gran señora que se divierte fotografiando los moribundos

estimulándose las hormonas con la caridad sádico-metafísica, especie de

            brebaje de degolladores,

y la clase rectora, tan idiota como habilísima e imbécil,

nos alarga un litro de vino envenenado o un gobierno de carabinas…

Medio a medio de este billete con heliotropos agusanados

o demagogos de material plástico o borrachosos antidionysíacos, simoníacos

            o demoníacos,

nuestra heroicidad vieja de labriegos

se afirma en los estribos huracanados y afila la cuchilla, pero la pelea con la

            propia, terrible sombra

enfrentándose al cosmopolita

desde todo lo hondo de la nacionalidad a la universalidad lanzada

y estrujándose el corazón, se extrae el lenguaje.

La soledad heroica nos confronta con la ametralladora y el ajenjo del

            inadaptado

y nos enfrenta a la bohemia del piojo sublime del romanticismo,

entonces, o ejecutamos como ejecutamos, la faena de la creación oscura y

            definitiva en el anonimato universal arrinconándonos, o caemos

de rodillas en el éxito por el éxito, aclamados y coronados

por pícaros y escandalosos, vivientes y sirvientes del banquete civil, acomodados

            a la naipada, comedores en panteones de panoplias y botellas

            metafísicas,

porque el hombre ama la belleza y la mujer retratándolas

y retratándose como proceso y como complejo, en ese vórtice que sublima

            lo cuotidiano en lo infinito.

Completamente ahítos como queridos de antiguos monarcas más o menos

            pelados, desintegrados y rabones,

caminan por encima de la realidad gesticulando,

creyendo que el sueño es el hecho, que disminuyendo se logran síntesis

            y categorías, que la manea es la grandeza

y aplaudidos por enemigos nos insultan,

como cadáveres de certámenes enloquecidos que se pusiesen de pie de

            repente, rajando los pesados gangochos en los que estaban forrados

            y amortajados a la manera de antaño,

llorando y pataleando, gritando y pataleando en mares de sangre inexorable

dopados con salarios robados en expoliaciones milenarias y cavernarias

            ejecuciones de cómplices.

El aullido general de la miseria imperialista da la tónica a mi rebelión,

            escribo con cuchillo

y pólvora, a la sombra de las pataguas de Curicó, anchas como vacas

los padecimientos de mi corazón y del corazón de mi pueblo, adentro del

            pueblo y los pueblos del mundo y el relincho de los caballos

            desensillados o las bestias chúcaras.

Y como yo ando buscando los pasos perdidos de lo que no existió nunca,

o el origen del hombre en el vocabulario, la raíz animal de la Belleza con

            estupor y errores labrada, y la tónica de las altas y anchas

            muchedumbres en las altas y anchas multitudes del país secular de

            Chile,

el ser heroico está rugiendo en nuestra épica nueva, condicionado por el

            espanto nacional del contenido;

como seguramente lloro durmiendo a lágrimas piramidales que estallan, las

            escrituras que son sueño sujeto a una cadena inexorable e imagen

            que nadie deshace ni comprendió jamás, arrastran las napas de

            sangre

que corren por debajo de la Humanidad y al autodegollarse en el lenguaje,

            organizándolo, el lenguaje mío

me supera, y mi cabeza es un montón de escombros que se incendian, una

            guitarra muerta, una gran casa de dolor abandonada;

el Junio o Julio helados, me abrigan de sollozos

y aunque estos viejos huesos de acero vegetal se oponen a la invasión de

            la nada que avanza con su matraca espeluznante,

comprendo que transformo fuerzas por aniquilamiento y devengo otro suceso

            en la naturaleza.

¡Oh! antiguo esplendor perdido entre monedas y maletas de cementerio,

            ¡oh! pathos clásico,

¡oh! atrabiliario corazón enamorado de una gran bandera despedazada,

la desgracia total, definitiva está acechándonos con su bandeja de cabezas

            degolladas en el desfiladero.

Retornan los vacunos del crepúsculo tranco a tranco,

a los establos lugareños, con heno tremendo, porque los asesinarán a la

            madrugada,

y rumiando se creen felices al aguardar la caricia de la cuchilla,

el hombre, como el toro o como el lobo se derrumba en su lecho que es

            acaso su sepulcro,

contento como jumento de panadería.

Si todos los muertos se alzasen de adentro de todos los viejos, entre matanzas

            y campanas,

se embanderaría de luz negra la tierra, e iría

como un ataúd cruzando lo oceánico con las alas quebradas de las arboladuras.

A la agonía de la burguesía, le corresponde esta gran protesta social de la

            poesía revolucionaria, y los ímpetus dionysíacos tronchados o como

            bramando

por la victoria universal del comunismo,

o relampagueando a la manera de una gran espada o cantando como el

            pan en la casa modesta

emergen de la sociedad en desintegración que reflejo

en acusaciones públicas, levantadas como barricadas en las encrucijadas

            del arte;

mis poemas son banderas y ametralladoras,

salen del hambre nacional hacia la entraña  de la explotación humana,

y como rebota en Latinoamérica

el imperio mundial de la infinita energía socialista que asoma en las auroras

            del proletariado rugiente,

saludo desde adentro del anocheciendo la calandria madrugadora;

y aunque me atore de adioses que son espigas y vendimias de otoños muy

            maduros,

el levantamiento general de las colonias, los azotados y los fusilados de la

            tierra encima del ocaso de los explotadores y la caída de la

            esclavitud contra los propios escombros de sus verdugos,

con una gran euforia auroral satura mis padecimientos

y resuena la trompeta de la victoria en los quillayes y los maitenes del sol

            licantenino.

Parezco un general caído en las trincheras,

ajusticiado y sin embargo acometedor en grande coraje: capaz de matar

            por la libertad o la justicia,

dolorido y convencido de todo lo heroico del “Arte Grande”,

bañando de recuerdos tu sepulcro que se parece a una inmensa religión atea,

a plena conciencia de la inutilidad de todos los lamentos,

porque ya queda apenas de la divina, peregrina, grecolatina flor, la voz de las

            generaciones.

Indiscutiblemente soy pueblo ardiendo,

entraña de roto y de huaso, y la masa humana me duele, me arde, me ruge

en la médula envejecida como montura de inquilino del Mataquito,

por eso comprendo al proletariado no como pingajo de oportunidades bárbaras,

sino como hijo y padre de esa gran fuerza concreta de todos los pueblos,

que empuja la historia con sudor heroico y terrible

sacando del arcano universal la felicidad del hombre, sacando del andrajo

            espigas y panales.

Los demonios enfurecidos con un pedazo de escopeta en el hocico, o el antiguo

            y eximio

caimán de terror desensillándose, revolcándose, refocilándose,

entre escobas de fuego y muelas de piedra y auroras de hierro gasificado

piden que me fusilen,

y mis plagiarios que me ahorquen con un sapo de santo en el cogote.

Luchando con endriagos y profetas

emboscados en grandes verdades, con mártires de títeres

hechos con zapatos viejos

en material peligrosísimo y de pólvora, usados por debajo del cinturón

reglamentario,

enfermó mi estupor cordillerano de civilización urbana;

en tristes, terribles sucesos, no siembro trigo como los abuelos, siembro gritos

            de rebelión en los pueblos hambrientos,

la hospitalidad provincial empina la calabaza y nos emborrachamos

como dioses que devienen pobres, se convierten en atardeceres públicos y echan

            la pena afuera

dramáticamente, caballos de antaño,

y emerge el jinete de la épica social americana todo creando solo;

recuerdo al amigo Rabelais y al compadre

Miguel de Cervantes, tomando mi cacho labrado en los mesones de las tabernas

            antiquísimas, las bodegas y las chinganas flor de invierno, y agarro

de la solapa de la chaqueta a la retórico-poética del siútico edificado con

            escupitajos de cadáver,

comparto con proletarios, con marineros, con empleados, con campesinos de

            “3° clase”, mi causeo y mi botella,

bebo con arrieros y desprecio a la intelectualidad podrida.

A la aldea departamental llegaron los desaforados, y un sigilo de alpargatas

se agarró del caserón de los tatarabuelos,

entre las monturas y las coyundas sacratísimas del polvoso antepasado remoto,

la culebra en muletas del clandestinaje habita,

el tinterillo y el asesino legal hacen sonar sus bastones de ladrones y de

            camaleones de la gran chancleta

y la mala persona arrojó a las mandíbulas del can aventurero,

la heredad desgarradoramente familiar de las montañas de Licantén y las vegas

            nativas de los costinos en donde impera la lenteja real de Jacob y

            Esaú y la pregunta blanca de la gaviota.

Como billete sucio en los bolsillos del pantalón del alma

el tiempo inútil va dejando su borra de toneles desocupados y echando

claveles de acaeceres marchitos a la laguna de la amargura;

buscamos lo rancio en las despensas y en la tristeza: el queso viviendo muerto

            en los múltiplos de las oxidaciones que estallan como palancas, las

            canciones

arcaicas y la penicilina de los hongos remotos, con sombrero de catástrofes.

El nombre rugiente va botado, encadenado, ardiendo

como revólver rojo a la cintura del olvido, como ramo de llanto, como hueso

            de viento, como saco de cantos o consigna ineluctable,

como biblioteca sin bibliotecario, como gran botella

oceánica, como bandera de quijadas de oro, y dicen las gentes por debajo

            del poncho:

“renovó con “Los Gemidos” la literatura castellana”,

como quien hablara de un muerto ilustre a la orilla del mar desaparecido.

Contra la garra bárbara de Yanquilandia,

que origina la poesía del colonialismo en los esclavos y los cipayos ensangrentados,

contra la guerra, contra la bestia imperial, yo levanto

el realismos popular constructivo, la epopeya embanderada de dolor insular,

            heroica y remota en las generaciones,

sirvo al pueblo en poemas y si mis cantos son amargos y acumulados de

            horrores ácidos y trágicos o atrabiliarios como océanos en libertad,

yo doy la forma épica al pantano de sangre caliente clamando por debajo

            en los temarios americanos;

la caída fatal de los imperios económicos refleja en mí su panfleto de cuatrero

            vil, yo lo escupo transformándolo en imprecación y en acusación

            poética, que emplaza las masas en la batalla por la liberación humana,

            y tallando

el escarnio bestial del imperialismo

lo arrojo a la cara de la canalla explotadora, a la cara de la oligarquía mundial,

            a la cara de la aristocracia feudal de la República

y de los poetas encadenados con hocico de rufianes intelectuales;

gente de fuerte envergadura, opongo la bayoneta de la insurgencia colonial

            a la retórica capitalista,

el canto del macho anciano, popular y autocrítico

tanto al masturbador artepurista, como al embaucador populachista, que entretiene

            las muchedumbres y frena las masas obreras,

y al anunciar la sociedad nueva, al poema enrojecido de dolor nacional, le

            emergen

por adentro de las rojas pólvoras, grandes guitarras dulces, y la sandía colosal

            de la alegría.

No ingresaremos al huracán de silencio con huesos

de las jubilaciones públicas, a conquistar criadas y a calumniar los polvorosos

            ámbitos

jamás, el corazón sabrá rajarse en el instante preciso y definitivo

como la castaña muy madura haciendo retumbar los extramuros, haciendo

rodar, bramando, llorar la tierra inmensa de las sepulturas.

Si no fui más que un gran poeta con los brazos quebrados

y el acordeón del Emperador de los aventureros o el espanto del mar me

            llamaban al alma,

soy un guerrero del estilo como destino, apenas,

un soñador acongojado de haber soñado y estar soñando, un “expósito” y un

            “apátrida”

de mi época, y el arrepentimiento

de lo que no hicimos, corazón, nos taladra las entrañas

como polilla del espíritu, aserruchándonos.

A la luz secular de una niña muerta, madre de hombres y mujeres, voy

            andando y agonizando.

El cadáver del sol y mi cadáver

con la materia horriblemente eterna, me azotan la cara desde todo lo hondo

            de los siglos, y escucho

aquí, llorando, así, la espantosa clarinada migratoria.

No fui dueño de fundo, ni marino, ni atorrante, ni contrabandista o arriero

            cordillerano,

mi voluntad no tuvo caballos ni mujeres en la edad madura

y a mi amor lo arrasó la muerte azotándolo con su aldabón tronchado,

            despedazado e inútil y su huracán oliendo a manzana asesinada.

Contemplándome o estrellándome

en todos los espejos rotos de la nada, polvoso

y ultrarremoto desde el origen.

El callejón de los ancianos muere donde mueren las últimas águilas…

Soy el abuelo y tú una inmensa sombra,

el gran lenguaje de imágenes inexorables, nacional-internacional, inaudito

y extraído del subterráneo universal, engendra

la calumnia, la difamación, la mentira, rodeándome de chacales ensangrentados

            que me golpean la espalda,

y cuando yo hablo ofendo el rencor anormal del pequeño;

he llegado a esa altura irreparable en la que todos estamos solos, Luisa

            Anabalón,

y como yo emerjo acumulando toda la soledad que me dejaste

derrumbándote, destrozándote, desgarrándose contra la nada en un clamor

            de horror, me rodea la soledad definitiva;

sé perfectamente que la opinión pública de Chile y todo lo humano están

            conmigo,

que el pulso del mundo es mi pulso y por adentro de mi condición fatal galopa

            el potro del siglo la carretera de la existencia,

que la desgarrada telaraña literaria

está levantando un monumento a nuestra antigua heroicidad,

pero no puedo superar lo insuperable.

Como los troncos añosos de la vieja alameda muerta, lleno de nidos y panales,

voy amontonando inviernos sobre inviernos

en las palabras ya cansadas con el peso tremendo de la eternidad…

Traqueo los pueblos rugiendo libros, sudando libros, mordiendo libros y

            terrones

contra un régimen que asesina niños, mujeres, viejos con macabro trabajo

            esclavo, arrinconando en su ataúd

a la pequeña madre obrera en la flor de su ternura,

ando y hablo entre mártires tristes y héroes de la espoliación, sacando mi

            clarinada a la vanguardia de las épocas, oscura e imprecatoria

de adentro del espanto local que levanta su muralla de puñales y de fusiles.

El Díaz y el Loyola de los arcaicos genes iberovascos están muriendo en mí

            como murieron cuando agonizaba tu perfil colosal, marino, greco-

            latino, vikingo,

las antiguas diosas mediterráneas de los Anabalones del Egeo y las Walkirias

            de Winétt – hidromiel,

¡adiós!... cae la noche herida en todo lo eterno por los balazos del sol

            decapitado que se derrumba gritando cielo abajo… … …